Моим надеждам чертовски нравится играть в самоубийц. Они прыгают и разбиваются об асфальт.
Я открываю календарь - листаю безуспешно;
Там больше нет моей весны, лишь цифер ряд кромешный.
А я стою в больших снегах, взыщу глазами небо,
А неба - нет, как нет весны, и под ногами - небыль.
И я рисую самолет, чтоб в небыль не свалиться,
Но вспоминаю: неба - нет, - там мрак теперь клубится.
А, может быть, моя весна за черными клубами?
Где взять ответ? Кого спросить: видали - не видали?
Вы, может, зрели, где весна свои лучи бросала,
Свое тепло, свои ручьи и песни оставляла?
Но шаг - один, потом - другой; и небыль подступает,
А над главой сплошной грядой кромешный мрак свисает.

@темы: по чужим мотивам, стихи